Importancia.

Ahora mismo, nuestros ojos están en otros lados. Se ocultan de nosotros, y con una razón más fuerte que ellos mismos. Observan a otros, otros que están muy lejos, pero a los que el dolor insufrible nos hace acercarnos. Como quien ve un niño llorando en la calle y se acerca a preguntarle ¿Cómo estás?

Lo cierto es, que no todo el mundo lo hace. No todos detienen su vida un momento para ayudar a ese niño. Nadie sabe nada de él. Podría estar incluso fingiendo, mostrándose vulnerable para debilitarnos y, por ejemplo, robarnos. En éste país no es lo más común, pero explotar los sentimientos por una causa sí lo es, y además en todas partes.

Si ese niño sale por la tele, llorando, mientras alguien ajeno totalmente cuenta lo mal que parece estar pasándolo, pero al preguntarle no recibió respuesta, todos nos apenaríamos por ese niño. Todos querríamos saber que le pasa, pues en todos parece recaer la responsabilidad de su desdicha. Todos querríamos abrazar a ese niño. Y, por supuesto, cualquiera que no lo hiciera sería un completo insensible, un desgraciado cualquiera preocupado solo por su egoísmo infinito.

El mundo es demasiado grande como para controlarlo. Y las personas que supuestamente nos dominan controlan nuestro control, es decir, nos dan solo una parcela de lo que es la realidad. Pues la crueldad, aunque sea difícil de entender, no tiene límites. Pero, ¿Qué es la crueldad?

Un hombre muere apuñalado por su hijo. Un niño que huye y, al día siguiente, se pone a llorar en la calle. Llora y llora, pero por mucho que le preguntan no quiere responder.

El hombre asesinado sale en las noticias. Son muy explícitos, 13 puñaladas. Muchas más de las necesarias. Ese hombre permanece en nuestras pantallas como un mártir durante 2 semanas, en las que los medios, conmocionados, no entienden porqué ha muerto ese hombre. No queda ningún rastro del crimen más que su hijo, que se presupone que se lo encontró y por eso tiene las manos ensangrentadas. Por eso llora.

El hombre no era su padre. El hombre era su padrastro, su madre había muerto y les había dejado al cargo de él. Él abusaba de su hermana, la cual murió dos años atrás de un "accidente" en las vías del tren. El niño se hizo hombre antes siquiera de poder jugar a ser mayor. Sabía lo que le gustaba a su padrastro, y tenía muchas amigas a las que no se atrevía a invitar a casa. Sabía a lo que se enfrentaba. Sabía que, un día, ese hombre se propasaría con alguna de sus amigas. Y ese día llego. Ella no dijo nada, pero él actuó. Era pequeño, pero tenía un cuchillo, y se salvó.

Pero al final todo queda en nada. No queda claro quien es, pues los medios lo descubren, el niño habla, y su padrastro era un importante político. Demasiado amigo de otro político aún más importante. Compartían gustos. Pero todo queda en nada, un asesinato de un terrorista misterioso. ¿Valió la pena preocuparse por el niño?

Un mes. Ése es el tiempo que posiblemente dedicarían las noticias a un caso tan mundano como éste. Parece terrible, y puede que lo sea, pero ahí está. ¿Es real? Eso solo lo sé yo. Vosotros podéis creerme o no. En éste caso, las noticias no controlan lo que yo pueda decir, pero eso, por supuesto, tampoco lo sabe nadie. Igual si que estoy siendo controlado.

Como éste podían haber mil casos. ¿Qué lo hace tan especial? Que salió por la televisión. La cantidad de asesinatos que se cometen, sean las causas justas o no, dependiendo de la ideología de cada cual, es impresionante. Probablemente, muchos más que accidentes.

La televisión nos envía un mensaje cifrado. Podemos elegir qué ver, que mensaje codificado recibir primero, y analizarlo como queramos. No todo es mentira, pero no todo es verdad, por lo tanto, ¿Qué nos queda más allá de la incertidumbre?

Otra buena pregunta es, ¿A donde quiero llegar con ésto? Son muchos mensajes en uno solo, pero viene bien recibir tantos a veces. Quedémonos con el que más nos guste.

Sólo porque no sea terrible y doloroso, no significa que no valga la pena.
Toda ocupación en la que centremos nuestra vida, por egoísta que parezca, tiene su Importancia.

Short Feelings: Cadenas

Soy el camino,

la puerta,

el silencio.

Soy todo lo que soy

Y siempre fui.

Y también soy todo aquello

que no me dejaste ser.

Dulce

Parece una venganza. Una especie de replica o contraataque a tus versos y palabras. Realmente no sé lo que es. Escribo porque respiro, porque es algo que mi cuerpo me pide, porque mi mente necesita ver escritas en forma de palabras las imágenes que crea. En resumen, escribo porque existo.

Pero es curioso, sé que esto lo escribo para ti. No hay ninguna de las anteriores razones que cuadren con mi razón para escribir esto. Incluso la temática o la forma carecen de sentido, es como una simple carta. Como si quisiera decirte algo que no pudiese, y como no puedo, lo escribo. Pero lo curioso es que puedo decírtelo. Creo que puedo decir cada una de las palabras expresadas aquí, ya que no dudo de lo que escribo. Entonces, ¿Qué es esto?

Vuelvo a cavilar sobre lo que ya he escrito, y me doy cuenta de algo curioso. Me doy cuenta que mi respuesta parece una regla de tres. Una regla de tres cursi y algo fuerte, dado que yo me conozco y no entiendo muy bien el porqué dedico esto, pero a la vez sincera. Si este escrito es para ti, es que respiro por ti. Es también que mi cuerpo me arrastra hacia ti. Mi mente quiere escribir las imágenes, pero sorprendentemente, estas imágenes ya existen, y las mismas son incluso más impresionantes que todo lo imaginado en mi cabeza.

Escribo porque existo, y si esto es por ti, te entrego, al igual que mis letras, mi existencia. Creo que aunque pueda ser llamada venganza, es bastante dulce, ¿No crees?

Lazo

Un hombre se hallaba sentado en el suelo de la habitación. Tenía frío, mucho frío, y estaba encogido, abrazándose a si mismo en una esquina del cuarto. Llevaba una hora esperando a que funcionara la calefacción. Lo único que podía hacer desde su esquina era mirarla fijamente a ella.
Una mujer se hallaba sentada en el suelo de la habitación. Ella también estaba en la habitación esperando desde hacía una hora. Ella también estaba encogida y abrazándose a si misma en una esquina del cuarto.Lo único que podía hacer desde su esquina era mirarlo fijamente a él.
El mismo tiempo, el mismo dilema, la misma historia. Ambos recluidos en extremos diferentes de la habitación. Ambos mirándose fijamente, ambos respirando el frío como si fuera ya un estado natural.
No se conocían, y tampoco sabían como habían llegado a esa situación. Simplemente eran dos personas que se encontraban en el mismo sitio.
Unos minutos después, ambos comenzaron a sentir inquietud por el otro desconocido. Sin separar los brazos de su cuerpo, pues estaban casi congelados, empezaron a moverse discretamente, evitando la mirada del otro.
Paso a paso, movimiento a movimiento, los dos iban acercándose. Hasta que, de repente, sus pies chocaron, y ambos se miraron de golpe, sorprendidos. La otra persona era cada vez más llamativa, pero ambos decidieron no moverse.
Dudaban. Dudaban porque no todo era siempre tan simple. Dudaban porque, simplemente, no todo era siempre tan real. Dudaban porque ambos sabían que, fuera de esas paredes, se encontraba un mundo libre en el cual solo a unos pocos se les permitía pensar con claridad, y donde las personas y criaturas que parecían más reales podían ser solo fruto de una imaginación incomprendida.
En aquel lugar no había salida ni esperanza, pero era cierto que como ése lugar era el mundo entero. Sin salida ni futuro.

Esperanza. Se dice que es lo último que se pierde. ¿Qué esperanza tienen aquellos que solo imaginan los obstáculos? Nunca saben cuales son reales.
Fue entonces cuando lo comprendieron. Ambos lo sabían desde el principio. Ambos eran sus propios obstáculos imaginarios. ¿Podría ser? Quizás. ¿Duraría esa verdad? Tal vez. ¿Sería real? Pregunta inútil.

La realidad es todo aquello que compartimos con al menos una persona más que nosotros mismos.

Ellos compartían algo. Algo que parecía confuso en un lugar oscuro, pero que era suficiente solo para los dos. Porque en aquel lugar, solo los dos eran más que suficientes.

Nada, excepto sus brazos cerrados, se interponía entre ellos.
Ambos se arrodillaron, se acercaron, y se besaron.
El resto, es historia.

Burbuja: Como Ángeles y Humanos

Encerrado en la burbuja gritaba, gritaba sin recibir ninguna respuesta, porque las respuestas a las burbujas de mentiras solo podían escribirlas los revisores. Nos observaban, cerraban los ojos, y temían por nuestras almas o “corazones” como los llamaban ellos. Yo no lo entendía, ya que en nuestra mentira, solo se hallaba la felicidad del resto, es decir, estábamos encerrados porque nosotros lo decidimos así. ¿Por qué sufrir terriblemente en una burbuja en la que nuestra propia esencia nos asfixiaba? ¿Por qué decidíamos, en un momento de nuestras vidas, que éstas eran un castigo para el resto? Somos monstruos, serpientes de doble filo, dragones y bestias indescifrables. Pero, ante todo, somos ángeles. Ángeles crudos y egocéntricos que no entienden por qué el ansia por la verdad lleva a los humanos a sufrir. Sufren al oír la realidad de la que les protegemos, pero cuando más los cuidamos, más ansían saber la verdad, que es el sufrimiento, un sufrimiento que se hace aún más fuerte cada minuto que les protegemos de él. Si tuviera alguna respuesta, por pequeña que fuera, alguna pequeña señal de que no estamos solos y perdidos dentro de nuestra propia oscuridad, entendería porqué lo hago. Porque, lo cierto es, que tras años de estar aquí dentro, olvidamos nuestras razones. No recordamos el porqué decidimos empezar a protegeros, ni el porqué vale la pena. Tampoco entendemos por qué veis la realidad como algo necesario por conocer, cuando aquello que queréis saber es puramente banal e innecesario. De hecho, no hay un solo dato del que os protegemos que necesitéis realmente. Es la curiosidad innecesaria y autodestructiva del ser humano lo que os lleva a necesitar saber la verdad. Y yo os pregunto, ¿Qué deseáis? Queréis a una falsa felicidad que se os entrega al recibir aquello que ansiabais saber, pero aborrecéis lo que aquello significa. Aborrecéis el saber que, con esos pequeños y superfluos datos vuestra vida será más desgraciada.

La única verdad de éste mundo es que vuestra autodestrucción y vuestra felicidad son lo mismo. Llegados a esto, Perfección e imperfección solo se diferencian por un prefijo, y vida y muerte son exactamente iguales, puesto que siempre, siempre, siempre, ansiaréis más.